Chronique d'une haine peu ordinaire n°8

le matin


( pour le dos d’Alexia )






J’ai la tête encastrée dans l’oreiller, au loin j’entends craquer le plancher ( oh !je sais, ça rime ), mon heure est proche. La porte de ma chambre s’ouvre à la volée et la voix mélodieuse de ma mère retentit « PETIT DEJEUNER !!! » je réponds par un son qui ne s’approche d’aucune langue latine connue « mmouébrououirrna… ».
Un frisson me parcourt, le moment est venu, je dois sortir du lit, comme toujours je laisse mon pied droit partir en éclaireur histoire de tâter le terrain, mais à peine a-t-il effleuré le parquet glacé que ce lâche revient aussi sec sous les couvertures .
Ne sachant pas comment aborder cette phase difficile qu’est le lever, j’opte pour une technique ayant déjà fait ses preuves, j’ai nommé « le roulé boulé sur le côté » ( mon lit est bas ) je prends donc mon élan et me projette violemment sur le côté entraînant dans ma chute mes quatre couvertures, mes trois couettes et mes deux plaids ( oui je suis d’une nature plutôt frileuse…)
Une fois au sol j’émets de nouveau des sons dans cette langue que je semble la seule à connaître : « maijemahgniaque…et merde ! ».
Malgré mes deux cotes cassées, je fais l’effort surhumain de me mettre debout et m’engouffre dans le couloir direction la cuisine.
Sur mon chemin je croise la glace du hall d’entrée et malgré ma myopie j’aperçois mon reflet. ARG j’ai l’air d’avoir passé les 17 premières années de ma vie dans un goulag . J’aurais du me coucher plus tôt, entre le teint blafard et les cernes j’ai tout du panda.
Alors qu’impuissante je mesure l’ampleur des dégâts, mon père frais comme un gardon, prêt pour partir au travail passe à ma hauteur et m’écrase gaiement le pied avec ses grosses baskets Nike et ses 80 kg


- Aïe-


J’étouffe un cri de douleur et lève mes yeux larmoyants vers lui , des yeux qui semblent dire « mais pourquoi ? »


- oups ! désolé .


Il m’ébouriffe les cheveux et passe la porte d’entrée, pendant que moi , la chair de sa chair, atrocement mutilée du pied , je boite jusqu’à la cuisine.


Par contre je ne vous dirai pas ce qui compose exactement mon petit déjeuner car je trouve ça très personnel, c’est un peu mon jardin secret, mon moment de calme au milieu de la tempête, mon oasis dans le désert, ( je tiens à préciser que j’ai une maîtrise en art de la métaphore )…
j’espère que vous n’êtes pas trop déçu ? Si c’est le cas sachez qu’il vaut mieux qu’il y ai un peu de mystère entre nous cher lecteur car sinon la routine vas s’installer et vous finirez par prendre du poids et sauter votre secrétaire…
Je sais très bien aussi que ceux qui n‘ont pas de secrétaire ( les pauvres ) se contenterons d‘aller sur d‘autres blogs , ce qui est pire!


Ainsi donc Je vous ferai grâce du petit déjeuner que je passe généralement avec ma mère, dont l’humeur matinale n’a d’égale que celle d’un nazi le jour du grand pardon.
Si j’ai choisi de vous raconter cette passionnante petite histoire c’est pour briser une idée assez tenace dans l’esprit de certains, si j’arrive toujours à l’heure au lycée ce n’est pas par amour du travail, mais bien parce que de sept heures à midi le domicile familial est hostile.


Brünnhilde